Requiem pour un fa, le Do sera jaloux

Préface

2009-03-28T16:48:09+01:00

Ce qu'il faut dire dans ces circonstances, quand c'est la peur qui t'assaille car tes doigts se rétractent de leur propre chef, c'est que l'âme l'âme est là, d'un fantôme muet, pointant son nez dans l'ombre vers toi, enorgueilli de t'avoir cernée puis violée jusque dans tes viscères. La peur la peur emprisonne. Elle te prend les nerfs, dirige ta plume, tes doigts, ta cervelle: tout et toi, toi. Tout est silence.

Même tes fenêtres ont des allures de vitraux gothiques. Tu guettes la nuit, ces étoiles épiques, blanches et cette lune jaune, dans lesquelles tu crois pouvoir nager.
Tu te semble Divine car l'homme est à l'image de Dieu, dirent un soir lors des croisades quelques seigneurs.
Puis au fond, on meurt tous un jour.De l'écriture, naît la sève de l'éternité. Mais alors qui suis je?
Cette intemporalité qui existe, lorsque le temps s'écoule,ici mais peut être pas ailleurs/Lire encore lire, puis libre libre ce que tu es, figée, et t'aimer ou te flatter. Qu'importe, tu fus mais tu existes. Ces étoiles, dont tu parles, ou parlais que sont elles sinon de simples prismes que la foudre des soleils cosmiques emportent loin de ton regard. Elles sont mortes, égratignées, insoupçonnables. Tu t'apaises au son des voix cantiques, d'une Eglise que tu n'habites pas.C'est la musique que tu aimes, que tu écoutes depuis des années, celle des caves et des habits noirs. Tu planes mais paniques : Calme moi. Calme moi.
Calmants.

T'a envi de résonner de ta propre voix, celle qui est toute fluette et grossière, avec tes mots, tes lettres, tes opinions mais tu n'as rien de tout ça, car tu n'es qu'humaine . Le génie ne t'appartient pas, il s'est enfuit le jour où tu as cru l'avoir. Parce qu'une fois, une gosse dans un car t'a dit que c'était beau tes poèmes. Et toi, tu as cru que l'infini était à ta portée. Tu n'as rien d'une écrivain, d'une poète, d'une pythie quelconque. Tu es une ordure putride gisante dans les bras apaisants de cet art, pauvre, pauvre scribe. Tu ne seras rédactrice d'aucun mouvement littéraire, d'un journal à scandales, d'aucun recueil, seulement l'inventrice d'un épitaphe : celui de ta propre tombe. Et on dira, d'un demi sourire : C'est pas mal. Laisse tomber, par terre, sous la maison, sous ton cœur, cette ambition malsaine qui est de croire que tu pourrais valoir quelque chose dans ce concept génial, grandiose de la littérature . Petite fille à lunettes, à cloche pieds, à cloche horloge, qui est violée par le temps. Devant l'Eglise, ce n'est pas les saints qui te regardent, mais toi, qui restera assise en son seuil, sous la coupole de Michel Ange, de la même manière que l'imposteur Jésus, enveloppé dans un suaire, tu seras bénie de pluie, mais pas de Lui, lavée de larmes et non de gloire, parce que c'est ce a quoi ton être est destiné : implorer la pitié des hommes par ta voûte bossue, de pauvre vieille, aux mains crasseuses et aux rides étendues comme des fleuves. Tu as le regard long comme un tunnel, dans lequel la lumière se perd en des cercles jaunes. Le chat des pauvres, l'animal galeux de toute une société qu'on laisse crever dans la gouttière, parce que tu miaules faux.

Tu es un mauvais chat, tu ne vois rien dans la nuit : toi. Tu tâtonnes, tu tombes, tu attrapes le drap d'un mort avec violence pour qu'il te recouvre, sans comprendre que le génie lui, c'est à la Vierge qu'il emprunte la soie, et la fait venir à lui. Pauvre fille. Pauvre mortelle qui aurait aimé caresser l'univers par la plume, par un pic griffonnant de métal d'acier bleu... Sur des hanches molles comme des coussins d'orient, suintant l'encens et la luxure, tu t'allonges en croix. Les clous, cette réalité, cette infâme vérité te cloisonne devant ta propre image : Salomé aux paumes écorchées et sans voiles. Nue de rien, nue et pleine de vers. Ceux qui nous dévorent et non qui nous plaisent. Ils te bouffent tellement qu'en fait, tu perds tes organes et rédiges du sang. Tu délires. Tu délires parce que t'a rien à écrire, t'a rien à comprendre. Tout est désert, chaotique dans ton monde. Tu écris, mais cela ne sert à rien.

Nouveau Recueil :

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La véritable histoire de....

2009-03-24T23:54:24+01:00

Charles Baudelaire, je vous aime

Qui est réveillé?
Le loup,
Il dormait.
Mais où?
Dormait le loup,
Avant qu’il ne soit réveillé….

J’ai le diaphragme qui se gonfle à peine,
Mais cycliquement comme un tambour,
Pour que je suffoque et que mon haleine
Sonne de tristes hoquets plus furieux que mon amour.
Car, Ah! Si je pouvais t’aimer,
Ici ce soir, entre deux tambours
Que je mourrai,
Que je mourrai d’amour.
Et mes yeux engloutis me tombent dans les bras,
Tant je pleure , et tant que j’ai l’absence
De toi,
Et d’un brin de lavande cueilli en Provence

Je me désintègre toute entière de l’intérieur,
Sans le moindre vers
Et sans la moindre odeur,
Et sans la crasse qui me couvre de terre
Et qui ferait de moi,
Quelque chose à toi.
Je me déshabille comme on pèle l’orange
Avec la cisaille du couteau,
Car l’amour a la beauté d’un ange
Que l’on aurait défiguré pour qu’il soit beau.

Qui fut mangé
Par le loup?
C’est moi,
Parce que je rêvais,
Je rêvais de Lou
Et toi,
Parce que tu n’as pas vu arriver,
Arriver le loup.

Je veux leur écrire de belles choses,
Car il n’y a que les belles choses qu’on entende
Et sous le laurier, le laurier rose
Du jardin, le soleil est une amande.

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Le torrent a fait se renverser tous les navires, Pour que chaque trésor, étincèle de leur or, tes yeux de saphir.

2009-03-01T01:14:32+01:00

Le torrent est ma fourrure bleue,
Hérissée, parfois douce et les cailloux
Ont ce noir des puces a qui les yeux
Rugissent plus voraces que le loup.
Le torrent est ma poussière,
Inondée sur le bois du grand caveau

Il ploie sous les crucifères
Et la bave des escargots.
Le torrent est par-dessous la chute,
Du galet qu’on lance sur la maison
Et qui réveille le chient hirsute
Dont le poil suinte le poisson.
Le torrent glisse puis se déverse
Dans la mer où les bateaux
Titubent comme les archers perses
Dansent sur leurs chevaux.
Le torrent galope et je veux le saisir
Tout entier dans ma gorge pour y boire
Le sang des écailles qui transpirent
Et les lessives sales des lavoirs.
C’est le torrent qui m’a conduit,
Jusqu’aux îles parfaites de tes deux yeux
Où les plages sont la suie
Qui encerclent tout le bleu,
De tes deux si beaux yeux.

Nous avons des hallucinations grammaticales très intenses lors de nos ablutions quotidiennes.

2009-02-20T00:14:26+01:00

Je tord ces cheveux mouillés au dessus de la baignoire
Où le reflet de l’eau s’est dilué à cette couleur
Des larmes que l’on verse en hommage au rasoir
Avec lequel on s’est coupé la cuisse et son odeur,
Perle de fruits d’arômes et de produits chimiques
Le marbre clair et l’eau limpide: je me nettoie,
Et j’ai sur les papilles le délicieux antalgique
D’un savon pour lequel je me mords les doigts.

Je suis blottie dans son ventre, notre salle de bain
Luit des rayons chaleureux de cet après midi,
J’avale au robinet le sulfureux parfum,
Des bains suaves où se sont endormies,
Les bulles de ces gestes longs et graves
Que l’on accomplit tout en barbotant,
Et le sang de ma cuisse est une betterave,
Que l’on a pressée, écrasée en rougissant.

Toucher du visage le nacre des baignoires
Et coller sa nuque aux mousses d'eau
Teintées de perles et flambées d'ivoire
Je paresse sous l'onde amnésique des flots.

Pour admirer le plafond.

Découvrez Brian Eno!

Aux enfants de la chance ...

2009-02-08T02:47:26+01:00

Aux lendemains glorieux où le jour se lève en clairon,
Comme un trépied d'or transpercé à la lumière rouge;
J'ai la tête posée contre le mur de ma terrasse, et bougent
Les eaux cristallisées de la rosée sur les bourgeons.
Lorsque je marche, titubante sur un fil tranché au couteau,
Par cette aube glacée, dont les doigts squelettiques
Étreignent ma chair pour la mordre en son dos
Plus pâle qu'un mort en sa grimace hiératique
Je sens ton corps et ton vide, toute cette absence
Régulière et vénale qui me lance:
De petits coups terribles et lents à mes yeux,
Je ne pleure pas, c'est le froid bien sûr
Qui me rend malheureux,
Lorsque je délivre mon âme, en déchirant du crâne,
Toute cette peau suffisante et sale, qui m'emprisonne
Pour que dans l'air gris, je grise et je frisonne
Je pense à toi. Je pense à toi, Marie Jeanne.
Regarde! Même mes poils se hérissent à ton nom
Même mon gosier sécrète la sécheresse des fumées
Comme si tu fus jadis cette exhalaison,
Putride et fade qui m'appartenait.
J'ai les rétines devenues vertes, la main tremblante
Je roule des globes ainsi qu'un pantin vitreux
Et c'est dans cette nuit sans toi, que vociférante
Je gueule ce désir honteux.
Par tes joues si tendres, que je croque de ma bouche
Au bord des lèvres, tes volutes s'évanouissent
Et c'est comme un enfant turbulent que l'on couche
Sur un lit de roses envahit par le lys.
Je cogne mon front contre toutes les parois,
A tordre le matériel sinon pour le détruire
Tant j'ai de peine, o mon languissant trépas
De ne pouvoir ce soir, juste un peu, te subir.
Tu es vêtue d'un assortiment d'argent et de cuivre
Brodé sur la robe verdâtre d'un tissu si fin
Que les étoiles affamées ont dû te poursuivre
Et délirent comme une traine d'un délicieux satin.
Je te mange, je te déguste, je te salive ô ma reine
Mon archange grotesque, si maigre en cette fin de septembre
Et je me prosterne pour offrir à mes veines,
Le miroitant spectacle des instants qu'on démembre.
J'ai éventré de mon plein gré tant de cigarettes
Plus qu'il ne fut de morts en ces plaines de Verdun
Pour que ta simple odeur, m'obsède puis m'entête
Et puisse faire germer en mes tripes un bouquet de jasmin.

Découvrez Clint Mansell!

Pour ces baisers fugaces

2009-02-05T02:37:10+01:00

Dans le Présent.

J'ai la bouche qui dévore les stylos quand je vous écris,
Les jambes ployées sous le poids de mes frissons
Et pendant que je vous aime, à penser dans mon lit
Je n'ai sur moi que la fibre textile de ma passion.
Je suis à l'image d'un des saule abattu,
Que l'on démembre aux matins de grosses tempêtes
Mes bras forment comme un arc, un arc tout nu
Enlacé dans ton corps, pour arracher la tête.
Mes pieds nagent dans un lac, un lac si bleuté,
Que le monde parait être un champs de bataille
Où y périssent par milliards les scarabées,
Rougis dans le bleu tout puissant de leurs emails.

Je nous vois au sein d'un rêve de sphère d'eau,
Les yeux bandés, la mine pâle et quelques mots
S'entêtent contre nos dents, à ne rien se dire
Comme si cela était l'un de mes souvenirs.

Il ya notre feu de bois qui s'essouffle comme la litanie
D'un prêtre aveugle, errant dans l'inquiétant sous bois
Et c'est ton bras de fer qui l'excite sans bruit,
De petits coups assénés aux morceaux de bois.

Nous étions à deux, et perdus.

La tasse de thé fume sur la table basse,
Le chien a son menton posé sur tes genoux,
Le miroir est beau des deux êtres qui s'enlacent
Et s'entremêlent au chant de leurs grands rires fous.
Sur les grands rideaux de notre pièce et au mur;
Sont pendus les sourires des défunts instants,
Autrefois, nos lèvres rougissaient d'aventure
Et le feu crépitait sous l'ombre des amants.

Aujourd'hui, vous me manquez...

Je ne peux plus te mordre les veines d' amour
Il se disperse avec la cendre, sous nos yeux,
Approche-toi! Ton souffle entier et tout autour
De mon corps qui n'avait pas su te dire adieu.
Viens jusqu'à mes hanches et délivre la ceinture
Du corps sadique qui se veut être brûlé,
Pour que mon humble cœur inondé de peinture
Puisse briser la toile où nous fûmes dessinés.
Je n'en peux plus de te haïr, viens contre moi
Et faisons l'amour en dévorant nos doigts.
Laisse donc les baisers mourir parmi les cendres
Nos regrets blessés se pâment de nous entendre:
Geindre, blêmir, crier au silence effroyable
Que nos chairs aimées sont faites d'encre effaçable.
Et coller nos genoux les uns contre les autres,
Empalés de désir puis désiré par l'autre.
Je vous aime bien, si bien que vous manquez,
Ce soir, la nuit est le parfum de nos baisers.

Découvrez Angels of Venice!

Ballade Technique pour quelques lamentations

2009-01-28T00:21:57+01:00

Perce moi de tes clous sur la croix pour toujours
Dans l'ombre intacte des saules déracinés,
Au bord du lac, où nos amours
Se sont éparpillés.
Les papillons sifflent de leurs ailes un poème
Et leurs couleurs périssent sous nos doigts
Ne vois-tu point toutes ces larmes qui se sèment,
Sur les coques fleuries des barques en bois?
Il y'a les ondes d'un menuet qui serpente l'air
Le clapotis léger des eaux s'ébruite doucement
Comme s'il y'avait dans l'atmosphère
Les tambours graves d'un enterrement.
A la traine du vent, ils s'étreignent encore
Nos baisers comme des flambeaux éteints
Attachés au pistil des fabuleux boutons d'or
Qui fleurissent en masse dans le jardin.
Ainsi nous pleurons de ces cendres fumantes
Dont l'écorce impalpable s'effrite comme le liège
Au dessus enlacés d'une flamme crépitante,
Qui se meurt asphyxiée par son propre piège.
C'est le sombre tilleul, sous le kiosque à chansons
Que le vent entraine aujourd'hui,
Dans ces valses, que nous pensions
Etre celles de notre vie.
Je te désire nuage, car à mon œil
Tu as découpé la rétine et la raison
Pour la peindre sur l'étouffant cercueil
Qui nous a volé notre passion.

Découvrez Elend!